塔
那么多诗，
无数的通天塔，
烧得乌黑。
它倒塌在白纸上，
白纸是天堂的影子。
从上面俯瞰，
你会发现到处都是
凌乱的骨头。
为了回到人，
它们组成了词。
来自早晨的手表
朝阳，越过窗口的瞬间：
石英表盘在墙上投（试读）...
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